là, l’encéphale se chie comme une langue, comme une queue, comme la gélatine luisante de l’escargot sur la tomate pleine. En réalité, plus d’excrétion que de pénétration en ces mouvements ; tout suinte, exprime. L’artiste produit par toutes les spores de l’âme, comme une éponge gonflée tombée sur le carrelage. L’important est que l’orifice, de l’écrin d’un dôme replet, expectore son jus, le chenapan nippon, par jeu, nappant le nichon de son fiel lucide et adorateur, que la femme au nul visage multiplie ses pattes, ses talons aiguille, ses abricots, ses symétries rebondies. L’important est que la chair, contrainte, tordue, pressée, embauchée en un anneau, puisse rejaillir à l’opposé en globules proliférants, en baudruche éclatante, en liquide bouillant.

dans une sorte de transe obsessionnelle, un monde où l’organique inexplicable s’anime de sa propre logique, sans prétendre nous présenter de reflet ni polémique ni obséquieux. On n'est pas attiré par ses fentes, on y plonge involontairement, pressé, broyé par ses masses, qui, au fil du temps, tendent à se constituer en architecture délirante de chairs illimitées.
En ce sens, l’honnêteté de son jusqu’auboutisme l’éloigne de toute obscénité, loin du sale gamin qui s’amuserait à nous montrer l’interdit, mais bien plus près du Don Quichotte spationaute lançant ses escouades de verges, de moules et de bulbes à l’assaut du néant (ou du trop plein?) sensoriel. Dans ces dessins, le cerveau est toujours souffrant.