les verges explorent sans déflorer, la gourmandise sans ostentation, la tentation sans corset, l’érotisme sans cliché, et sans rien épargner. Une croupe peut y être explosée, déshabillée jusqu’à l’os, jusqu’au fœtus. Pas plus de provocation en cela que dans les anatomies de Vinci, et le même plaisir de la ligne souple (mais pas doucereuse) qui sinue en amibe, en auréole, vulve ou accolade, l’interprétation se perd, ou plutôt ne se fixe pas.
La liberté est donc totale ; on entend un œuf en desserrant les fesses, boutons et poils y sont perles et plumes, becs et pines avalements, mol aplatissement de col de fémur sur fesses asymétriques. Le trou noir, décalé, est-il entrée ou sortie ? Les oreilles, feuilles de chou ou ailes de chauve-souris ? Le gland fendu est souvent vulve, on nage dans l’androgyne, la fusion primitive vue au microscope. Les yeux cernés de culs louchent sur un nez qui s’auto-pénètre. Les fillettes jouent à un touche-pipi morbide dans la bouche ravagée du cyclope, des squelettes se déhanchent lascivement, fémur-pénis, l’œil dans la tombe de chair regarde en coin la mort qui serre son bébé contre l’os jugal.

l’essence se résume, les excavations se multiplient, les gamines (?) s’y échangent leurs pines velues, jusqu’au monstre s’auto-fécondant en une tectonique de plaques niquantes - veineux et vénéneux - utérus urticant - couilles fouilles, poche boche, loche et roche - éros. Bellmer tire ces gravures l’une sur l’autre, en deux couleurs, comme pour mieux surligner la gémellité des sexes, la fusion partouzante du double dimorphique, l’immanente sarabande d’orifices aux pavillons fleuris et de bites plissées, auréolées d’aisselles moussues. Suspendue au cintre du ventre, une très belle main (Dürer, belle dure-mère...) violette glisse un index décisif en une poche spermatique, on coule au pays des escargots. Mais la finalité du colimaçon est une supernova velue qui avale les désirants. Parfois un décor de parquet froissé, escarpin cambré, un pantalon fouillé, une chevelure habitée, deux chaises se gamahuchant, un porche, en miroir aux cuisses écartelées, et un escalier grimpé par deux plantes de pied.

enfonce le bouchon au plus profond. Ces dix gravures bichromes sont ses “120 journées” à lui. Tout s’y con-centre, con- danse, cul-bute, l’univers se referme, fusion nucléaire des ages, des genres, des envies de sentir, savoir, couler, tordre, enfiler, inverser, enfanter, mourir, recevoir, déverser, pleurer de sperme dans le nombril d’un cul, et cette femme sourit : elle a deux trous noirs au côté droit.